Dia do Pai do Blog

Pois é, este post já vem com um dia de atraso, mas se a porra do Natal também pode ser quando eu quiser, qual é o problema?
O facto é que passei o dia pensar no que diria ao meu filho se ele me ligasse a desejar um bom Dia do Pai. A verdade é que o sacana se esqueceu e o facto de eu não ter filho nenhum não devia servir como desculpa. Da minha parte, tenho a consciência tranquila pois liguei ao meu progenitor. No entanto, as caves quase não têm rede e ele sai pouco desde que tem uma nova família.

Dadas estas circunstâncias trágicas e o facto de eu ser pai de muito pouca coisa, lembrei-me do blog. Nasceu de mim, sou eu que o alimento, não se mexe se eu não fizer nada, é totalmente dependente e, convenhamos, é a minha cara chapada.
Celebro então o “Dia do Pai do Blog” dizendo-te já umas coisas, para que aprendas que a vida, mesmo que na Internet, não é só facilidades. Um dia, mais tarde, vais agradecer-me, nem que para isso tenha que ser eu a teclar a palavra “Obrigado”.

O teu pai sempre teve a mania que era engraçado, mesmo antes de haver Internet. Houve quem chamasse a essa mania ser parvo, mas engraçado é a palavra que deves reter. Cedo percebeu também que crianças com caracois têm sucesso, até porque nessa altura um tal de Marco Paulo (depois pesquisas no Google) fazia furor. Nunca teve problemas na escola, era um miúdo esperto, tirando o dia em que resolveu jogar futebol com uma pedra da calçada. Os anos ia passando e ele foi conhecendo muitas raparigas, mas nunca pensando em vir ter um blog com elas.
Não sabendo se beneficiou de um erro informático, o teu pai entrou para a faculdade que quis, no curso que lhe interessava. Mentira, o teu pai era tão metódico, que querendo entrar para aquela faculdade, meteu os cursos todos que lá havia por ordem alfabética, sabendo que depois de lá estar dentro, aquilo dava para trocar. Não julgues o teu pai por isso, até porque ninguém conseguiu fazê-lo, dado que havia um vazio legal.

Na altura, já perguntavam ao teu pai o que queria fazer, já que uma das grandes saídas do seu curso era o Desemprego (Comunicação Social, essa meca). Eu respondia que tinha pensado realmente em ser desempregado, porque é um trabalho com muito tempo livre e assim dá para fazer coisas que realmente interessam. Mas, depois explicaram-me que é para isso que também serve o período em que tiras um curso universitário. E, sendo assim, o teu pai fez o seu curso, com especialização em Borga, Matraquilhos e Escrita Criativa em Frequências.

Depois de andar na universidade, o teu pai achou que era tempo de fazer algo útil, por isso resolveu ir trabalhar, mas moderadamente para o choque não ser tão grande. E, foi por essa altura que tu nasceste. Não venhas com perguntas sobre quem é a tua mãe, porque a verdade é que és filho de três homens, pelo menos inicialmente. Não foste devidamente planeado e dois puseram-se ao fresco, ficando eu sozinho contigo nos braços. E olha que eras bem ranhoso. Fica no entanto a saber, deves o teu nome ao Sérgio Leone, ao Clint Eastwood, ao Eli Wallach e ao Lee Van Cleef. Mas nem penses em sacar-lhes dinheiro.

Ao longo do seu percurso profissional, o teu pai continua com a mania que é engraçado e tu vais-lhe apanhando os tiques todos. Vai-se safando, com categoria e falinhas mansas, mas com franqueza acho que não vais ter o mesmo futuro brilhante. É que parte do trabalho do pai é criar expectativas e necessidades falsas às pessoas e eu não vejo a necessidade de fazer o mesmo contigo.

Deves é saber que o teu pai gosta de ti, mesmo que não saiba porquê e, se tudo correr bem, e ele conseguir continuar a convencer pessoas que tem piada sem se esforçar, tu vais estar sempre no seu coração ou, em alternativa, no seu portátil.
Por isso, filho, continua assim, que és tal e qual o pai, e não ligues às pessoas que por esta altura já dizem que estás grande e chato comó caraças.

Boca do Inverno

Então malta jovem essas tardes invernosas? Esses serões enrolados numa manta a ouvir chover lá fora? Esse bafo de frio mal põem um pézinho fora da porta? Tudo caladinho que nem um rato não é verdade. Pode ser que isto seja uma partida de Deus a S.Pedro, dando-lhe Alzheimer para o senhor não encontrar as chaves e depois deu nisto. Atenção, não fui eu que disse isto, foi a Alexandra Solnado que me ligou a dizer que o JC ontem estava imparável nas SMS’s.

A verdade é que, caso não tenham estado ultimamente em coma ou a tentar hibernar, já repararam que este Inverno, ou melhor, esta anedota de Inverno não tem muita piada. Para já, obrigou centenas de agricultores a reescrever argumentos e petições para subsídios. As palavras geada, chuvas fortes, enxurradas e precipitação e necessidade de subsídios vão ter de ser substituídas por expressões como calor, seca intensa, aridez e extrema necessidade de subsídios.

Depois, um tempo assim é um incentivo ao aumento do desemprego. Com mau tempo e frio a malta ainda pensa – coitadinhos dos desempregados lá fora ao frio, ainda bem que tenho um emprego quentinho. Com tempo de praia em Fevereiro/Março uma pessoa olha lá para fora e pensa – Sorte é quem recebe subsídio para ir para a praia e eu aqui encaixotado neste emprego que parece um Inferno.

Depois, não são só as andorinhas e restante bicharada a andar desnorteada. Já foram vistos jornalistas em vôo picado contra paredes, outros a tentarem atravessar avenidas com sinal vermelho, tudo fruto da desorientação. Pudera, nesta época do ano estão habituados a ir cobrir histórias da senhora que ficou com a casa inundada, da família que vive ao frio sem tecto ou moldavos que bebem e vão desafiar as vagas gigantes de Inverno. Com este tempo, levam com incêndios, malta a bronzear-se na praia e moldavos que bebem e aproveitam o bom tempo para desafiar as vagas gigantes do Inverno. Não há orientação de linha editorial que resista.

E, no meio disto tudo, o Al Gore, ninguém o vê a vir cá filmar isto pois não? Pudera, deve estar no Algarve a dizer umas verdades inconvenientes a umas suecas desinibidas.

Arcade Fire, Neighborhood #3 (Power Out)

Yes you can-ivete

Antes de mais, o título deste post é apenas um trocadilho miserável e não uma linha de engate num qualquer bar de alterne citadino. A verdade é que nestes últimos dias me tem cheirado um bocado a requentado, mas não sabia se tinha a ver com o mix torreira de inverno-falta de desodorizante à minha volta ou se vinha aí alguma surpresa do fundo do baú.

Pois que parece que ambas as premissas eram verdade, já que não só tenho tido encontros imediatos com gente que sofre de sudações de terceiro grau, como tive oportunidade de verificar que vai efectivamente haver uma adaptação cinematográfica do saudoso/mofoso MacGyver.

A minha primeira reacção foi de susto. Depois, já mais calmo, foi de horror. Primeiro só conseguia pensar no penteado do Richard Dean Anderson, que era como que um misto de rato electrocutado e extremo direito do Sacavenense. Depois pensei quem de raio tirou o pobre Mac (não confundir com Mak) da tumba, 17 anos depois da série acabar. Tudo bem, foi engraçado, era um regabofe na sua época, mas fazer uma adaptação moderna da coisa, hummmm. Já me cheira outra vez a requentado.

Mas, vendo bem as coisas, ressuscitar um tipo que aproveita um pau, um cubo de gelo e duas pilhas de 1,5volts para criar, por exemplo, um Cavaco Silva, é uma boa ideia para moralizar o povo em tempos de crise. Especialmente se o filme for integralmente rodado com dois rolos de película aderente, uma câmara frigorífica e três cactos do México como elenco.
Pelo menos ficam a ganhar ao original em termos de profundidade de representação.


PS – Dão-se abracinhos (ou abraços viris) a quem identificar a perua que se destaca também na arte do penteado ao lado do MacGyver.

Jesus foge da ira do Pai

Defendo que uma legenda vale mais que mil imagens. Senão, vejamos esta que acompanhava esta fotografia que recebi por email há dias:

Jesus Cristo foge do local do acidente, depois de espatifar o barco do pai

Não é minha a piada, mas que nunca se diga que eu não sou um democrata do humor.

Olé Torino

Para ver que neste espaço o Clint Eastwood tem créditos, não é preciso ser vidente. Aliás, foi essa parcialidade que ajudou a que este blog tivesse o nome que tem, depois de uma apertada corrida com nomes como “Staff Ermo”.
Por isso, depois de visto o Gran Torino, nem me vou gabar do facto de ter tido a oportunidade de o ver antes da estreia (ops), ou vir para aqui estragar o cenário.

Tem exageros, uns ligeiros pormenores dispensáveis, mas o facto é que prefiro ver o Clint visto pelo Clint a qualquer Angelina Jolie de oferta, por isso não há Troca possível. Tomara eu chegar à idade do senhor e conseguir distinguir entre o tapete da sala e a sanita. Por isso, ide ver minha gente e mesmo que não saibam distinguir um Ford Gran Torino, de um Kangoo não há problema. Se tudo correr bem, vão sair à mesma com uma vontade de rosnar e a agradecer-me por não terem ficado em casa a ver o DVD dos Teletubbies.

#Sit down for a minute

Ontem participei num dos eventos mais estranhos da minha vida, depois de um comício do PS em Algés que contou com as participações do Toy e os Ena Pá2000 e, um pouco mais tarde, da PSP.
Como já mencionei em posts anteriores, tratou-se do primeiro show de sit down comedy no Twitter e ainda bem que estava sentado, porque senão tinha ficado com cãimbras. Mais nas pernas do que na barriga. E, como coisas no universo a la David Lynch não se explicam, vivem-se e finge-se que se percebeu alguma coisa, digo apenas EU ESTIVE LÁ.

Assim, para vos mostrar que efectivamente tenho problemas que não vão lá com medicação, deixo-vos as minhas piadas oficiais do evento, já que as não oficiais são tantas que seriam para aí equivalentes ao resultado de quatro Bayern-Sporting.

- Quero começar por saudar o Bruno Nogueira porque nunca pensei que ele coubesse num formato tão pequeno como o Twitter

- Ocorreu-me que o Twitter está feito à imagem da economia portuguesa. Toda a gente só fala em apertar o sucinto.

- Tenho um primo agarrado que só pensa em entrar para a Força Aérea desde que soube que lá têm aviões com assentos injectáveis.

- Já tentei engatar uma miúda no Twitter, mas ela acusou-me de falta de caracteres

- Quem gosta de tecnologia tem um BlackBerry, eu que sempre gostei de Tecnotronic tenho um Neenah Cherry

-Última Hora - Um homem armado fechou-se na cantina de uma escol e, ao que parece, fez um refemtório

- Eu queria muito ser astronauta, mas sempre adorei danças de salão. Por isso é que me inscrevi nos Alunos da Apollo13

- Aliás, tenho uma veia tão artística que outro dia aleijei-me e fiz uma Ferida Kahlo

- Ontem acabei uma relação tão complicada que hoje tive de tomar um epílogo do dia seguinte

- Dada a situação bancária em Portugal, alguns dos visados em processos já se ofereceram para organizar o próximo Festival da Caução

- Há que elogiar o TVI24 por manter um dos principais atractivos da TVI. Afinal de contas, o botão de desligar é no mesmo sítio


E, tal como digo ao banco todos os meses, assim se foi a minha prestação.
É coisa de gente doente não é?

Escrever linhas direitas sobre mulheres tortas

Gostaria de começar este apontamento pelo início, por isso pode ser ali --→ Fui questionado por uma leitora sobre o facto de não ter mencionado o dia da Mulher e decidi responder, mostrando porque fui eleito Mr.Falinhas Mansas em 2003 e 2007.
Minha cara, se eu tivesse a necessidade de distinguir o Dia da Mulher dos outros dias, significaria que não andaria a tratá-las com o devido requinte diariamente e, como tal, estaria a compensar qualquer coisa em falta. Além disso, passei o Domingo a cozinhar, a lavar a roupa e a arrumar a casa, porque ela só pensa nela, em estar com as amigas e em ver decoração e moda na TV e... Perdão, isto de fazer de vítima é entusiasmante.

Como forma de realçar esta minha preocupação com o mulherio, gostaria de lançar o seguinte alerta – Trabalhando eu num edifício repleto de business women é vê-las caminhar curvas, mas decididas, face ao peso do portátil que levam aos ombros.
Percebo que uma mochila tire aquele glamour cinzentó executivo e que um portátil mais pequenito perca nas comparações de tamanho com o dos homens mas, minhas amigas, será que daqui a uns anos compensa ver os putos a dizer aos amigos que a mamã é aquela das costas em S ou ouvir um pretendente amoroso a dizer “Não me interessa que sejas marreca, o Quasimodo também foi feliz com a cigana”.

Por isso, estimadas senhoras, deixem lá o portátil no sítio certo e vão ver que, quando o lombo está aliviadinho. é mais fácil ver o cenário mais à frente.

Novelório

Depois do último episódio nas Olaias, quem é que vai voltar a ver a Vila Faia?

Sem rede

Foi lançado um modelo de telemóvel que promete resistir a tudo, inclusive deficiências de voz - o Nokia Balboa.

Ontem deixei o telemóvel no bolso do casaco e só dei por isso quando recebi uma chamada de atenção.

Quando o telemóvel vai abaixo descarrego sempre na bateria.

A caminho do Twitestágio

Para quem ainda não prestou muita atenção, naquela barrinha do lado direito em que vão chovendo alarvidades está uma cena pós-moderna a que se convencionou chamar Twitter. Uma vez que não tenho tempo, pachorra e, acima de tudo, conhecimento para vos explicar para o que aquilo serve, fiquem apenas a saber o seguinte:

Se gostas de alarvidades, bitaites no ponto e em directo e, ocasionalmente, humor que até parece inteligente, amanhã tem lugar no Twitter, pelas 22.30, um “Espectáculo de Sitdown comedy”. O que é essa trampa? Podem descobri-lo aqui, mas parece que há hipóteses de eu entrar nisso, nem que seja para baixar a média de qualidade do humor. Se não entrar, não só ficam melhor servidos e ficam a saber que fui eu que disse.

Tendo em conta este cenário, sinto-me na necessidade de entrar em estágio e dimensionar a minha mente (ou o espaço a ela destinado) para pensar em 140 caracteres. Disse “pensar”? Desculpem, não vos queria ofender.

Para alguém muito espacial

Nesta simpática manhã, onde desfrutamos daquilo a que no Bangladesh chamam uma aragem, fui assaltado por estes pensamentos nos semáforos:

Será que estamos a desenvolver telescópios, sondas e robots cada vez mais potentes para descobrir sinais de vida inteligente noutros planetas, porque já desistimos de procurar no nosso?

Será que o facto de não a conseguirmos encontrar não é prova suficiente que ela existe?

Será que se um dia os descobrirmos lhes vamos dar direitos de antenas?

Será que se não agasalharmos bem os nossos astronautas, eles se arriscam a apanhar uma constelação?

Gozar é Feo

Neste blog também se fala de futebol e, quando se fala, chamam-se as coisas pelos nomes, e o nome neste caso é Feo, mais precisamente De Feo. Segundo descobri, enquanto fazia uma sopa e tentava distinguir o que era alho francês e o que eram os meus dedos, existe uma equipa em Itália, criada por um antigo jogador da Serie A - Maurizio De Feo, cujo o nome é... Team DeFeo.

Ora podíamos pensar que estávamos na presença de um copycat que, sabendo que autarcas de nomeada estilo Avelino Ferreira Torres deram o seu nome a tudo (do banco de jardim ao ecoponto), resolveu fazer o mesmo. Mas não, o tipo leva a coisa mesmo a sério e da sede do clube ao corpo técnico, da direcção a todos os jogadores do plantel, todos têm um elo em comum – têm como apelido DeFeo.

Podia começar aqui a apontar o dedo, mas toda a gente sabe que isso é Feo. Por isso, vou limitar-me a imaginar uma picardia entre dois Feos num treino:

Feo nº1 – Epá, tu deves ser o gajo mais Feo da equipa.
Feo nº23 – Eu?? Nunca vi tipo tão Feo como tu.
Feo nº1 – Feo é o teu pai ouviste?
Feo nº23 – Mais Feo do que o teu não deve ser...
Feo nº1 – Olha lá que vem aí o mister.
Feo nº23 – É mesmo Feo o gajo não é?


Ugly Kid Joe, Everything about you

O Surreal da canção

De certeza que o pessoal satírico com mais aspirações intelectuais (ou menos sono) está concentrado no congresso do PS. Até eu pensei usar 23 segundos do meu domingo para retirar o essencial do Socratródomo, mas desde sábado à noite que tenho os ouvidos a zumbir. Quem me manda a mim, ano após ano, continuar a pôr em risco a minha saúde para espreitar o Festival da Canção. Bem, vou fechar os olhos e repousar os pés no Murtosa que o Scolari me pediu para guardar até ao Verão, enquanto lhe dito as próximas linhas.

- Gostei muito do medley com que a RTP nos presenteou, com figuras actuais dos seus quadros ao lado dos vencedores passados do Festival. Não chegou à risota que foi quando desloquei o ombro mas andou lá perto, especialmente com um João Baião “mascarado” ou de José Cid ou de espanador.

- Acho que a clonagem da Sílvia Alberto em Catarina Furtado II está quase completa. Só falta mesmo exportá-la para o Darfour ou outra localidade que já não tenha nada a perder.

- Em termos de concorrentes, o Festival parecia um misto entre o Lost e o Sobrenatural. Não faltaram almas penadas e mortos vivos, gente que lá foi parar por acidente, vítimas de possessão (vide Obama a falar pela boca da Luciana Abreu) e todo o tipo de fenómenos paranormais.

- Particularizando um pouco os temas (chamar-lhes músicas parecer-me-ia abusivo). A Nucha voltou e atacou uma faixa tipo os Evanescence depois de irem ao microondas e sairem de lá todos encarquilhados. No entanto, pouco liguei à música em si, pois o careca anafado com gabardine de cabedal e guitarra teve em mim o efeito cobra capelo. A Romana deve ter ido viajar e no aeroporto obrigaram-na a tirar o metal todo que tinha na cara. Não percebi se o tema era clássico, fado ou apenas uma congestão. As Tahiti voltaram e só essa notícia foi penalizadora demais para falar do resto. Apareceu também uma senhora de nome Eva Danin – cara amiga, se esse é o seu nome verdadeiro, aceite um abracinho de consolação. Se é nome artístico, talvez queira repensar, já que o lote de artistas que progrediu na carreira com nome de planta mal afamada é escasso. Tente talvez Eva Lente ou Eva Rina. Do lote de pintas, ex alunos e concorrentes a aspirantes a artistas não vou falar, pelo que sobram só mais dois.
A Lucybella apostou na globalização e a mensagem de dedicatória do seu tema assim o indicava “Dedico ao mundo, aos pobos de todas as nações, porque raça há só uma, a humana” (esquecendo-se da Tertúlia Cor-de-Rosa). Alheando-se também do facto que o Carnaval já acabara, trajou de barrica de ovos moles, com alguns figurantes da Cité D’Or atrás de si. O tema era lamechas, o que já era esperado, mas aquele “Yes We Can” ali metido à pressão vai certamente custar-nos a demissão do cão de água português que ia a caminho da Casa Branca.
Restavam o Flor-de-Lis, menos ofensivos musicalmente falando, mais discretos, mais normais, mais desconhecidos. Ou seja, tinham tudo para sair dali sovados e a irem comer um prego ao Galetto antes de fechar. Mas não, ganharam para grande insatisfação da Lucy que foi vista a bater na mãe, que é como quem diz, a dar pontapés numa figueira.

- Algumas notas: 100€, 20€, o gajo que fazia reportagens nos bastidores era daqueles que merecia um prémio pelo seu empenho e piada. Tipo a caixa de uma carrinha frigorífica para ir viajar até ao fundo do Tejo. A eleição da “Senhora do Mar” como a melhor música de sempre do Festival prova que não se devem deixar telemóveis com muito saldo nas mãos das crianças e que o Alzheimer está prestes a pedir nacionalidade portuguesa. Havia mais lugares vagos na audiência do que no bingo de Alcântara. Ressuscitar os júris distritais trouxe a felicidade de volta a gente por Portugal inteiro. Mais precisamente aos perto de 18 que puderam ter os seus dois minutos de fama a debitar pontuações, tendo apenas para isso que sofrer com a Sílvia Alberto a debitar chavões sobre a sua terra.

A terminar, sofri a bom sofrer, mas foi sofrimento com gosto. Afinal de contas, custa muito menos acabar de joelhos depois de duas horas de festival, do que ir de joelhos a Fátima para ouvir lá sempre a mesma cantiga.

SpamAníbal

Tendo eu resolvido escrever sobre um tema ligeiramente cibernético, pensei que seria adequado encarnar o personagem e fazer passar-me por geek vintage. Sob o risco de morrer sufocado, apertei o colarinho da camisa quase até às orelhas e arranjei uns óculos com uma graduação próxima do telescópio Hubble, Depois de ter passado quinze minutos a teclar na máquina calculadora, vi que o texto não estava grande espiga, mas pelo menos tinha descoberto como é calculado o orçamento de Estado.

Mas, porque o assunto é sério, deixo-me de macacada e passo à vaca fria, sem no entanto ter usado o termómetro no sítio que é habitual para atestar o facto. Recebi ontem via Startracker, uma rede de talento português assim armada ao selectiva, uma mensagem do nosso PR, um tal de Aníbal Cavaco Silva. Eu sei, é chocante, pensam vocês, como é que este gajo está numa rede de talento, quando nem sequer com uma rede de pesca o imaginamos a fazer boa figura. Passo a explicar, gajos como eu em redes como aquelas servem apenas para provar que todos os sistemas são falíveis e uma ovelha negra de recursos safa-se sempre.

Mas, voltando ao tio Aníbal. Primeiro que tudo, eu pensei que isto apesar da minha presença era selectivo. Pelos vistos qualquer gajo da Função Pública lá põe os pés e isso nunca é um bom princípio. Segundo, como podem ver na imagem, as palavras: Empreendorismo e Diáspora são usadas no subject da mensagem. Como é que isto passa no meu filtro de spam é que eu não percebo, pois certamente estas palavrinhas deviam estar activadas nesta rede, tal como “Enlarge your talented penis”.

Analisando mais profundamente a mensagem, basicamente o Aníbal quer convencer-nos a participar e a divulgar um prémio, disfarçando a coisa com palavreado caro, que deve com certeza ter sido pago pelos nossos impostos. Do que é que isto difere de um mail do Sr. Ahmed Zogo que nos quer dizer que ganhou um prémio e quer partilhá-lo connosco ou que vencemos a lotaria do Burundi? Muito pouco, tirando que o Ahmed ganha credibilidade ao, sabiamente, optar por não colocar uma foto sua nas mensagens que envia.

A parte final também é interessante: “Can you help Aníbal?”, “Contact Aníbal directly sending him a private message”. Em relação à primeira, para além da ironia de nós é que estarmos a safar o tipo que é o cabeça de cartaz em Portugal, pensei que tinha ficado bem definido há já algum tempo que eu ao Aníbal só ajudo a levar as malas até ao aeroporto caso decida emigrar. No que toca à segunda, o Aníbal manda para toda a gente e nem sequer personaliza a mensagem, do género “Epá Mak tu é que eras um gajo valente para motivar a malta valente da Diáspora a não esconder que afinal até são de Portugal”, mas depois quer batatinhas em privado? Ele que vá mas é para o Orkut sensibilizar moças desinibidas.

O que é giro é que parece que isto da Presidência afinal dá pouco que fazer. Eu pensei que entre recepções, visitas de Estado e o jogo da malha sobrava pouco tempo, mas pelos vistos dá para Facebook, Twitter, Startracker e ninguém me convence que aquela ruiva boazona do Second Life não era ele.
Ah e tal, tem nas mãos o destino da nação. Pelo que se vê ultimamente, acho que já está é a dar o Portugal real como perdido e a afogar as mágoas no virtual. E quem se lixa somos nós, que já tíhamos chegado cá primeiro...

A vida são dois dias, o Carnaval três e estas perguntas são cinco

Para quem, como eu, achou que divertido, divertido era esta 2a mascarar-se de trabalhador, há algumas questões na ordem do dia:

a) Há ainda quem sofra para ver os Óscares em directo? Eu já fui entusiasta, continuo fã do cinema, mas as transmissões da TVI têm em mim o efeito da Mosca Tsé-tsé.
b) Os críticos/entendidos de cinema na televisão, muito em voga em época de Óscares, têm que ter maioritariamente ar de quem esteve dentro máquina de secar tempo a mais e falar de forma estranha? Ou aquilo é um efeito secundário de passar horas a mais ás escuras numa sala ou há malta dessa que é, no mínimo, bastante afectada e cultiva isso mesmo.
c) Porque é que marmanjos pelo país inteiro no Carnaval insistem em mascarar-se de mulheres quando podiam tentar fazer passar-se por homens, para variar?
d) Quando é que as pessoas se apercebem que no Brasil é Verão e cá é Inverno e o Carnaval não isenta do uso de camada de roupa adequada para não termos desfiles de gajas trajando bonita pele de galinha e numa forma que faz, em muitos casos, o Nicolau Breyner parecer um tipo de bom porte?
e) Porque é que boa parte dos meus colegas não acha piada à minha pergunta matinal “Então, mascarado de urso hoje?”.

Deixem-se lá de conversetas sobre os Óscares e ponderem mas é estes temas vitais para actualidade para lá do Freeport e da casa na Rua Castilho.

Tomem lá folia – Jorge Ben Jor, Taj Mahal (adivinhem quem teve pagar pelo plágio deste tema)

As coisas a que este blog dá origem

Por norma, no email electrónico que criei para este espaço (mak_omau@yahoo.com.br) recebo maioritariamente um lote de mensagens banais, como por exemplo ofertas milionárias para publicar os meus escritos, agradecimentos emocionados por ter dado sentido à vida de alguns leitores ou escaldantes propostas de encontros com modelos escandinavas e uma ou duas cabeleireiras de Rio de Mouro.
Como isso é não é nada a que não esteja habituado, normalmente não presto muita atenção. No entanto, alguém me enviou hoje um bizarro vídeo feito ao som da actual banda sonora aqui do burgo.
Visto que os dedos em causa não apresentam um índice de sujidade compatível com a maior parte das pessoas que conheço e, como não havia uma explicação adicional, resolvi publicá-lo na esperança de obter uma qualquer proposta explicativa.

Quero contudo avançar que não conheço nenhum tipo de agenciamento artístico na área do entretenimento que é exposta, nem acompanhamento clínico adequado. Mas, pensava que mais apanhado do que eu por aqui não havia.

Se é só para fazer bonito, há que escolher bem o elenco

É certo e sabido que não faltam por aí elementos de fachada e também de chachada nos Governos em particular e no nosso em geral. Sabendo isso e sabendo também que em certas áreas, como a Saúde, Educação ou Finanças é impossível arranjar alguém que não vá ser alvo de críticas (nem mesmo Jesus Cristo, se fosse nomeado se safava), porque não equilibrar noutras áreas.

O tio Berlusconi, a quem se pode chamar muita coisa menos parvo, resolveu isso o ano passado, ao nomear a Sra. Dona Mara Carfagna para Ministra da Igualdade de Oportunidades. Não sei bem que tipo de oportunidades estavam em causa, mas o facto é que ter uma ex-modelo/apresentadora/gaja com atributos no Governo melhora logo a fotografia, mesmo que não faça efectivamente nada, como tantos outros. É o chamado Efeito Máximos na Tromba.

Supondo eu que o nível de audiências por queixas de desigualdade de oportunidades tenha subido drasticamente em Itália, não faltará agora quem, depois de saber disto, se vá queixar ao Sócrates (ou ao tio) de que nós também devíamos ter uma oportunidade de ter uma ministra assim, em vez do festival de carcaças e carantonhas que por cá andam.

Por isso, enquanto dá uns açoites a membros da família mais incautos, vá pensando que em ano de eleições é capaz de ser boa ideia arranjar alguém com essas capacidades, para criar outro tipo de calores quando se fala em Governos. Ah e escolha com alguma qualidade e requinte, porque se for para nomear espécimes de quinta categoria tipo Carla Matadinho, então mais vale estar quietinho, para que a coisa não se torne extra-ordinária.

Aviar porrada no avô

Já se sabe que vivemos num mundo cada vez mais violento e que uma criancinha hoje em dia vê mais gente a ser morta, entre noticiários, filmes e jogos do que come peças de fruta.
Também já se sabe que o wrestling é uma novela para marmanjos, pequenos e graúdos, que permitem aos miúdos aprender, ainda com tenra idade, os efeitos dos esteróides, dos maus cortes de cabelo, dos implantes de silicone exagerados e, acima de tudo, de uma boa dupla patada (Tarzan Taborda dixit) nos costados do avô.

Atenção, eu até acho alguma piada aquela macacada, mas também já tenho idade para saber que atingir o vizinho com uma barra de ferro na cabeça não é aconselhável. Tirando se ele voltar a fazer uma festa até às 4 da manhã durante a semana.
Sim, eles avisam “Não façam isto em casa”, o “Isto são atletas profissionais, pouco espertos, mas profissionais”, etc. Mas toda a gente sabe que esses avisos nos putos passam logo mal apareça um sítio alto para um gajo se atirar para cima do outro.

Solução?

Cabe aos pais terem que fazer os papeis de maus da fita. Literalmente. Por cada miúdo entusiasta do wrestling tem que haver um pai disposto a pôr uma máscara elástica e uma calcinha de lycra e fazer-lhe um assentamento de espáduas á séria para ele perceber que se calhar ainda não percebe bem no que se está a meter. Além disso, há que aproveitar enquanto os dentes são de leite minha gente, para dar valiosas lições de vida.

É que a malta do wrestling não brinca. E com brinquedinhos como este, de nome simpático e boneco bem bonito, não tarda nada encontram, na melhor das hipóteses) o gato ou o primo da terra preso às cordas da roupa (e olhem que a história das sete vidas não está cientificamente provada, especialmente no caso do primo).



Quincy Jones - Soul Bossa Nova

Save the pêlo

Depois de um fim de semana certamente cheio de coisas melosas, é chegada a altura de vos despertar a atenção para um problema realmente grave – a caça ao pêlo.
É certo que quando são os pandas, as focas bebé, os tigres, os papagaios loiros de bico doirado, toda gente fica muito comovida e promove lutas, estratégias de preservação, etc e tal para salvar os coitadinhos. Quando é o pêlo, já vale tudo para acabar com eles.

Depois de milénios ao nosso lado, a proteger-nos do frio, a fazer-nos passar por tigres dentes-de-sabre ao longe e a reduzir diferenças entre homens e mulheres, nós mostramos a nossa gratidão pretendendo erradicá-los a todo o custo. É verdade, não estão na moda, mas será isso motivo para legalizar tudo quanto é arma de caça de grande porte? É que dantes ainda íamos fazendo pequenos controlos de população pilosa, mas agora ele é laser, é foto-depilação, é bombardeamento dermonuclear, ou seja, tudo quanto é exterminação definitiva. Ainda por cima em qualquer esquina se encontra um traficante de armas anti-pêlo e cada vez mais homens e mulheres dispostos a aderir à causa.

Meus amigos, obviamente ninguém aprecia um bom bigode feminino ou umas costas alcatifadas, mas é preciso estudar soluções, porque o que muita gente está a fazer não tem volta atrás. E o Toni Ramos não fica cá para sempre. Depois queixem-se que já não há como passar a mão pelo pêlo ou que, de futuro, só se pode chegar a roupa à pele.
Ao menos que se estude a hipótese de se criarem reservas naturais para malta peluda, senão daqui a três gerações os miúdos não acreditam. Obviamente podem andar vestidos, apesar de ninguém dar pela diferença...

Um Bazar nunca vem só

Ah pois é, sexta feira 13 e véspera do Dia dos Namorados. Aposto que estavam à espera de um post sumarento, especialmente com matéria prima desta à solta.
Mas, azarito, tenho que estar a empregar os meus dotes de entertainer noutras frentes, mas prometo voltar com um report especial na próxima semana.

Antes que as vossas lágrimas ensopem o teclado e tenham problemas com a garantia, deixo-vos um pequeno mimo. Uma pérola do mundo musical que, acreditem ou não, chegou ao top20 no Reino Unido. No entanto, não pensem que esta prenda minha é só um aviso e que amanhã levam um ramo de flores e chocolates. Não se orientem por vocês que ainda acabam o dia a ouvir o "All by myself" da Celine Dion.
E isso, meus caros, é pior que qualquer sexta-feira 13.

Mak & Duca 2 - Tira Indiana

Depois de ter visto o resultado final da primeira tira, esta artista do boneco só precisou de duas semanas de medicação e álcool para voltar a aceder a fazer nova parceria. Os resultados, assim como a desgraça, estão à vista, pelo que só espero publicar nova tira lá para Agosto.

E agora, tandoori que se faz tarde.

Roupa de estimação, essa fiel amiga

Tirando os maluquinhos que renovam guarda roupas inteiros como quem come um pires de tremoços ou os extremistas do nudismo, raras serão as pessoas que não têm uma ou mais peças de roupa de estimação.
Não é preciso pensar muito, no meu caso, para me lembrar de duas ou três tshirts que já deviam ter metido os papeis para a reforma ou terem começado a aproveitar a velhice para experimentarem actividades radicais, como por exemplo o trapismo.

Mas, lá vão sobrevivendo mais coçaditas, longe da glória da estreia, mas sempre muito práticas para uma qualquer ocasião que não ofenda a moral pública. Se formos a pensar bem, devem haver pessoas que têm mais peças de roupa com 10, 15 anos ou mais, só porque gostam mesmo delas, do que amigos de tão longa data.

Eu até percebo a coisa. A roupa não nos desaponta, não falta ao prometido e, se não lhe ligarmos nada durante muito tempo, ainda assim está sempre disponível mal lhe demos um toque. Quer a malta engorde ou emagreça, ela é paciente e não se ri, mesmo que esteja a rebentar pelas costuras. Enxuga as nossas lágrimas se formos ter com ela quando estamos tristes, mas também aceita a nossa baba, quando somos porcalhões.
Ok, não nos empresta dinheiro, nem vai ter connosco se estivermos enrascados ou em baixo, é verdade. Mas, coitadinha, sem nós também não vai a lado nenhum e a etiqueta, ao fim de tantos anos, já deixa alguma coisa a desejar.

Até face aos animais domésticos a roupa de estimação revela algumas vantagens ao longo dos anos. Sobrevive à máquina de lavar e ao ferro de engomar com mais facilidade e, quando a levamos à rua, não arranja confusão com a roupa das outras pessoas. Além disso, a conta da 5aSec é, por norma, mais baixa do que a do veterinário.

Visto tudo isto, com o Dia dos Namorados aí à porta, quer tenham cara metade ou não, o mínimo que lhe podiam fazer é irem com ela jantar fora ou oferecerem-lhe umas bolas de naftalina.
É que ela pode até nem ter sentimentos mas, por baixo desse pijama do Mickey, dessa camisola onde reina o borboto ou dessa tshirt das Bananarama devia bater um coração, seus desnaturados.

Trava línguas do Séc.XXI

Para grande parte das pessoas, raras são as deficiências ou falhas próprias que gostem de referir em tom divertido ou sequer mencionar em voz alta. Isto se não contarmos com os trava línguas.
Esse tipo de expressões continua a fazer o encanto de miúdos e graúdos, que repetem até à exaustão frases que dão origem a muito cuspo e gafanhotos, engasganços, competições de erros e à glória eterna daqueles que superam tal desafio fonético.

Sendo uma actividade histórica e pouco renovada, o trava línguas peca no capítulo da inovação, ficando muito preso ao passado e dando às crianças poucas referências que as levem não só a cuspir-se todas, mas também a aprender um pouco sober o contexto histórico da actualidade. Senão vejamos dois exemplos antigos:

O rato roeu a rolha da garrafa do Rei da Rússia.
Um tigre, dois tigres, três tigres.

No primeiro, para além de estarmos a falar de um qualquer lugar muito longe das regras sanitárias exigidas pela ASAE, utiliza-se um título monárquico que não existe na actualidade e omite por inteiro os efeitos da Revolução Russa que caminha a largos passos para se tornar centenária.
No segundo, a este ritmo, será muito difícil para algumas crianças daqui a uns anos poderem ver um tigre ao vivo, quanto mais dois ou três. A perspectiva de estarmos a divulgar um cântico de traficantes de peles de animais também não melhora a coisa.

Estando atento às necessidades do povo, mesmo que não admitidas por este, apliquei algum do meu tempo para criar um novo trava línguas, mais actualizado e passível de ser ensinado por pais mais modernos aos seus filhos, mantendo intacta a festa de cuspo e javardice inerente ao tema em si. Assim sendo, olhai, memorizai e ensinai as gerações futuras com esta pérola:

O Mullah Omar vai mandar o molar ao mar.


Contexto histórico actual, preocupações de saúde e um certo misticismo na atitude de Omar que, apesar de ter um dente a menos, entrega-o nas mãos do destino, em vez de se lamentar do facto.
Não precisam de agradecer, a estupidez é gratuita.

Onde é que já vai o Millenium

Numa altura em que as séries televisivas em DVD, recentes ou recuperadas, assumem o papel das novelas dos tempos modernos chegou-me às mãos um clássico, via Amazon, que tenho na mais alta consideração.
Trata-se de Millenium, da autoria do Chris Carter, aquele senhor que se lembrou de em tempos criar uns tais de Ficheiros Secretos. Apesar de ser esta última a série que lhe deu fama e prestígio, vejo no Millenium (que decorre paralelamente aos X-Files, em termos espaço-temporais) uma série mais madura e mais intensa, ainda hoje actual e onde quase tudo o que se pede numa série bate certo.

Começando pelo genérico da 1a série, onde o grafismo e a banda sonora do parceiro habitual do Carter, o Mark Snow convivem com muita qualidade, pelo cast na mouche do Lance Henriksen como Frank Black o ex-profiler do FBI, pela cor e contrastes proporcionado pela escolha de Seattle para local da série (apesar de ser filmado maioritariamente no Canadá) e acabando no mais importante, no argumento/enredo.

A série já tem mais de 10 anos e obviamente tem falhas (o meu ódio de estimação é a mulher de Frank Black, retratada de forma compreensiva e "carneirinha" demais para um mundo real), mas para quem gosta da temática policial/fenómenos psíquicos, ou só anormais, aqui se vê um retrato cru que mostra muito mais as ilusões/profundezas da mente humana, inclusive no que tem de mais perverso, do que se ficar por explorar o filão do fantasma ou do ET. O mundo não é cor-de-rosa, as pessoas não são todas boas e convivemos com a angústia e o desconforto mais do que queremos.
A evolução da série também está pensada para nos envolver, partindo da base dos casos, até à compreensão gradual e mais detalhada dos personagens principais e ao desenvolvimento de factores que os rodeiam. O fim, apesar de aberto e até um bocado abrupto, mistura a insatisfação natural de quem acompanha uma série e querer ficar com tudo arrumado, com a vantagem de não haver aquele fim empacotado em que se pretende dar uma conclusão/resolução de toda a gente, tipo novel.

Sim amiguinhos, sou faccioso, gosto mesmo desta série mas, caso não conheçam, fica a minha recomendação para intervalarem com a série do Babar, os Sexo e a Cidade de Grey, os Dr. Houses que estão Lost, os Duarte&Companhia, etc.

Se não gostarem, pelo menos aprenderam alguma coisa sobre vocês – têm mau gosto.

Na TV, os espíritos levam a coisa a peito

Não sendo um entendido em espiritismo, não posso precisar com algum rigor científico o que vou afirmar em seguida. Depois de observar com atenção algumas séries televisivas que abordam a temática, sou levado a concluir que, quer falemos de espíritos ou demónios, há um factor que os atrai bastante, nos tempos modernos.

Basta olhar para a Medium, para a Ghost Whisperer ou até para boa parte do cast feminino do Supernatural para ver que essa história da bruxa velha com a verruga no nariz já não pega, tal como o vidente de ar tresloucado com poucos banhos tomados. As entidades do outro mundo agora querem é miúdas com atributos generosos, talvez tendo em conta pontos de contacto mais evidentes.

Assim, torna-se mais fácil perceber as razões que levaram a Maya a insuflar parte da sua anatomia. Possivelmente a recepção do sistema já não era tão boa.

Carla, Priscila, Barcarena

Vamos começar a sessão colocando os pontos nos i’s. Ponto 1 - Não sou crítico de cinema e acho que a profissão de crítico é estar a pagar, traço geral, por algo que a maioria das pessoas está disposta a fazer de borla. Ponto 2 – Gosto do Woody Allen e creio que terei visto 80 a 90% da obra do senhor, gostando mais de uns, menos de outros, mas sempre retirando alguma coisa de valor acrescentado. Até ontem.

O amantes do Javier Bardem (que é um excelente actor), da Scarlett Johansson (que é boa) e da Penélope Cruz (que é bastante overrated) que comecem já a tomar os anestésicos, porque isto vai doer. O mesmo se aplica à pandilha aspiracional do amor livre e do romance encantador e principesco e aos que sofrem de Woody Allenismo agudo.

A música de abertura é engraçada. Por cinco segundos. Depois, embora facilmente entranhável, torna-se altamente irritante. Confesso que o narrador externo, alheio à história, também não me agrada. Esse desagrado presta-se quer pela voz escolhida, quer pelo facto de eu achar que a história não tem trama suficiente para necessitar de um farol de orientação (nem sequer para fechar o filme que tem um fim aberto assim para o insípido.

O argumento parece aqueles jogadores da bola que prometem muito mas acabam por fazer uma carreira razoável a tender para o nula, sem nunca deslumbrarem. Sim, ideias de menages a trois, abordagens simples e directas sobre uma vida cheia de complexidades, paisagens quentes e convidativas e subtis chamamentos lésbicos com vedetas de Hollywood têm o seu encanto, mas... Aliás, nem me venham dizer que me escapou a fina ironia latente ou o gozo a alguns clichés. Não me escapou isso, assim como não me escapou o claro exagero que é a tia Penélope ser nomeada para o Óscar. Se gritaria, ar tresloucado, nuances artísticas e beijar a Scarlet Johansson dão direito a isso, então para o ano contem comigo na corrida.

Destilado boa parte do fel, a questão é que, segundo outros parâmetros, seria um filme aceitável, armado um pouco ao pós-modernito. Mas, sendo do Woody Allen, é um bocado como o Sergei Bubka fazer um salto à vara de 5,90m. Não está mal para os padrões actuais, mas está bastante longe do melhor que já fez. E não há Scarlet Johansson que resolva isso.

Posto isto, vou continuar a fazer o meu filme, cujo título podem já ver a dar honras de abertura ao post, sobre duas cabeleireiras da Linha de Sintra que conhecem um revisor da CP com uma visão diferente da vida.

Duelos no trabalho Round One

Estive a poucos centímetros de ser agredido no local de trabalho e vivo essa sensação com alegria. A emoção esteve ao rubro e só a sorte e dois colegas de peso considerável evitaram o pior. Tudo isto porque, ao ser confrontado com uma observação de “Então, essa barba não se faz? Estás a trabalhar para os sem abrigo?” resolvi ripostar à dita senhora a um nível condizente.

Esperei que ela pensasse que eu ia amochar e, ao virar da esquina, chutei “Estou a ver que também andas a trabalhar muito esse cliente de TV por Cabo. Até já aderiste à bunda larga e tudo”. Uns evidentes quilinhos a mais e falta de poder de encaixe fizeram o resto.

Quero por isso agradecer às corridas que tenho feito à hora de almoço pela velocidade e resistência conferida e aos dois artistas que ao sairem da zona do café funcionaram como barreira eficaz.

Posto isto, pode concluir-se que, disparadas as mesmas balas, mais valem uns pêlos a mais na cara do que uns gramas a mais na....


Kaiser Chiefs, Never miss a beat
(uma senhora no Disco Digital, falando dos concertos em Portugal, diz que eles cultivam a mediania e não arriscam e aquilo não passa dali, etc. Eu acho que os críticos musicais são como os restaurantes chineses - existem muitos, mas é difícil encontrar um que seja realmente de jeito)

Publicidade indianosa

Ao telefone:

Mak - Boa tarde. Olhe, queria fazer uma reserva.

Do outro lado - Sim, sim, diga.

Mak - Somos 83, gostávamos de ter a mesinha do canto e estamos aí por volta das 13.20.

Do outro lado - Eeehr (clic) tut...tut...tut...tut...tut

Roda e NRolla

Aproveitei o bom tempo da noite passada para fazer o que qualquer pessoa (a)normal faria – ir ao cinema. Para complementar essa decisão, nada melhor que ir estrear um cinema que abriu na zona há menos de duas semanas. Pena que haja gente a trabalhar nesse cinema que ainda não se apercebeu que aquilo já está mesmo a funcionar. Deve ser por isso que as sessões ainda têm um cariz algo experimental, com um ou dois cortes pelo meio do filme, uma senhora a abrir a porta da sala avisando que é para ir para intervalo de 10 minutos, enquanto pergunta no intercomunicador se deixa a porta aberta ou se tem que estar de plantão à espera que as pessoas voltem.

Mas pronto, deixemo-nos de fitas e passemos à fita em questão. RocknRolla do ex da Madonna, o tio Guy Ritchie (não, não é do tio do Sócrates). Confesso que não ia a pensar ver o filme da minha vida e, feitas as contas, trata-se de entretenimento e não filosofia em película. Tendo já visto os dois anteriores do senhor, que se inserem na mesma categoria “Lock, Stock and Two Smoking Barrels” e “Snatch” com o cigano do Brad Pitt, esperava algo mais.

É que, enre rotação de personagens e ajustes de guiões, parece-me que o filme é sempre o mesmo. É engraçado para quem não viu os outros, fica-se sempre à espera de algo que não surge caso já conheças o historial. Que o Guy goste de gangsters, de twists e de mafiosos russos, não há problema. Mas, num universo tão rico, continuar a fazer sempre o mesmo filme, com diferenças apenas superficiais e orçamentais?
Epá, sendo assim, que o Senhor nos proteja de que o artista chegue à idade do vetusto Manoel de Oliveira. 122 Filmes de gansters modernos que curtem gamar-se uns aos outros parece-me algo um niquinho exagerado.

Blackstrobes - I'm a man

Cristiano, desculpa lá o post anterior

Chegou ao meu conhecimento esta entrevista do Anderson, brasileiro que já passou pelo Porto. Tendo em conta a matéria, restam-me dizer três coisas:

1) Cristiano, desculpa lá, mas há no teu clube quem dê entrevistas muito mais divertidas do que tu.

2) É por estas razões que quem deve melhorar o seu inglês não deve desistir. Mesmo quando pensa que já percebe da coisa. E nunca, mas nunca dar entrevistas sem antes ensaiar com um amigo honesto que perceba de inglês e não tenha papas na língua.

3) Ole rite and gud nut.

Desconfiem de quem sofre de adultismo

Há pessoas que encaram “ser adulto” como se fosse um emprego. Coisa séria, bem regrada, com um manual de etiqueta que é suposto cumprir para não ficar de fora. Afinal de contas, somos todos adultos não é o que se costuma dizer entre adultos.
Ora a mim irritam-me as convenções. Talvez por isso faça o que faço, num ambiente não tão formatado como a maioria das coisas no mundo dos adultos (mas o vírus pega-se). Acho que só deixam de ter um lado mais infantil, pelo menos em parte, as pessoas que afogam a criança dentro delas (e isto não é um processo abortivo condenado por lei) com golfadas de comportamentos ditos adultos.

Ter maturidade e ser adulto não é a mesma coisa. A maturidade é um processo natural, o ser adulto é uma convenção social de coisas que “é suposto fazer”. Posso ser uma pessoa informada e ainda assim não ter que debater ao almoço pelo menos três tópicos nas notícias do dia. Posso gostar de fazer trocadilhos imbecis, sem isso significar que não sei fazer mais do que isso. Posso “ser crescido”, sem ter que ter uma postura grave e ponderada que, ainda assim, não é exclusiva de pessoas com carácter.

Que seja a personalidade de cada um a ditar comportamentos e não as convenções sociais. Só por si o termo convenção já denuncia um grupo de chatos unido para tomar decisões que não lhes competem.
Posto isto, vou ali praticar a eutanásia nuns quantos “adultos” que já morreram e ainda não deram por isso.

Alemães, Samba e o êxito do LSD nos anos 70

Há imagens que valem mais que mil palavras. Por essa ordem de ideias, há vídeos que valem milhões de palavras e este é um deles.

Não interessa que não percebas alemão. Interessa apenas que aguentes 30 segundos, para depois perceber que há ritmos latinos que nunca vão condizer com povos germânicos. Mesmo que eles se esforcem muito...

Mak & Duca

Naquilo a que se chama um alargamento de competências ou até mesmo diversificação de formas lúdicas de estupidez, este espaço chega à era da bonecada. Com a ajuda desta senhora, a ideia é que quinzenalmente ou semanalmente, consoante a vossa capacidade de sofrimento, seja publicada um tira educativa, onde eu próprio iluminarei o mundo das crianças com a bondade e profunda capacidade espiritual que me é inata.

Os argumentos serão miseráveis, a coerência e temáticas deploráveis. Só a desenhança terá um mínimo de qualidade. Pobre miúda, mal sabes no que te meteste.

Eis o primeiro momento cultural de BD (se não têm olhos de falcão, o mais fácil é clicar, porque ainda estou a testar formatos):

Nietzsche Liebe Dich

Ronaldolândia

Cristiano Ronaldo é o melhor do mundo. A FIFA e France Football também acham isso. Ele também e aguarda que surja o prémio do melhor do Universo, porque chegados aí e comprado um planeta para a família, também ninguém o vai parar.
Tendo em conta estes factos, a RTP achou por bem falar com o rapaz de perto e mandar a sua Judite a casa dele, lixando desta forma os Contemporâneos, já que a Grande Entrevista é esta semana a referência de humor na RTP.

Cristiano preparou a entrevista, com muito treino específico, especialmente em termos de insistência no verbo “frisar”, que ele aplicou para cima de 20 vezes. Os grandes jogadores são assim, escolhem um verbo/palavra e tornam única a sua utilização. Veja-se o Figo e aquilo que tem feito por palavras como seguramente e naturalmente. Judite também treinou para a entrevista – entrevistando crianças durante duas semanas. Só isso explica o tom maternalista e a entoação infanto juvenil que deu às perguntas. Levou muito à letra o facto do forte do Ronaldo ser a velocidade e o drible e não tanto o jogo de cabeça.

Falemos do terreno de jogo – Numa das bancadas, os prémios, na outra, as fotos de família, criando a envolvência perfeita. Só faltou a lareirinha e umas espetadas de atum. Ângulos apertados para não nos dispersarmos dos protagonistas em campo. Ronaldo traja elegantemente, mas esquece-se dos ensinamentos da Nike. Se não queres que te vejam marcas de suor na camisa, o melhor é usares equipamentos Dry-Fit.

Momentos Chave da partida

“esgar” e “esgador” – Ronaldo refere constantemente estas actividades. Consta que têm a ver com futebol, mas também podem a ver com aulas de expressão facial em campo.

“A minha família é o meu suporte” – Quando o curso do Wall Street Institute interfere na vida de um jogador, a tua mãe rapidamente se pode tornar um centro de mesa.

“É verdade que quando chegou a Manchester, os seus colegas lhe ofereceram um carrinho-miniatura da Ferrari?” – (Ronaldo vê aí uma possível entrada dura sobre o seu acidente de carro) “Muita coisa que se publica sobre mim não é verdade” – Judite mostra qualidades técnicas, mas atrasa para o guarda redes, para o miúdo não ficar à rasca.

“Quando olho para o espelho, gosto daquilo que vejo” – Ronaldo não especifica se se trata do espelho no tecto do quarto.

“Tem que ser uma entreajuda entre todos” – Há muito que sabemos que a entreajuda individual tende a não resultar e o CR não é diferente.

“Sei quanto dinheiro tenho e sei que a carreira de futebolista não dura para sempre. Por isso tenho de fazer o melhor para depois conseguir levar uma vida razoável” – O banco mostra sinais de preocupação. Ou Ronaldo mostra sinais preocupantes de humildade ou há perturbações ao nível do uso da palavra razoável.

Sobre assobios nos jogos em casa e apoio à equipa – “Nós excitamos os adeptos, os adeptos também têm de excitar os jogadores". Em Inglaterra e arredores, mais de 500 adeptas sentem-se ofendidas e mandam SMS a Ronaldo relembrando algumas jogadas.

No final do encontro, a multidão sai satisfeita. O artista deu espectáculo e em casa sempre faz menos frio do que nas bancadas.

Realidade Humorística

Quando notícias como esta, nos indicam que Amy Winehouse está nas Caraíbas a ter aulas de malabarismo e acrobacia, começo a duvidar que seja preciso investir muito em ficção humorística. Não tarda nada, os blogs de humor serão substituídos por portais de notícias e, em resultado de um trabalho de sapa árduo ao longo de anos, um Telejornal como o da TVI será cada vez mais um concorrente de programas estilo Contemporâneos ou Gato Fedorento.

Depois cria-se um pequeno magazine de desgraçadinhos só para contentar aquele pessoal que não dispensa uma boa meia hora de misérias e catástrofes à hora do jantar.

Putos que andam à chuva, molham-se

Ao longo da minha experiência de vida, decidi durante uns tempos que seria puto. Ser puto é uma ocupação que demora o seu tempo e exige o seu método, uma fórmula que depois de deixarmos de o ser já não nos lembramos muito bem como é, mas que tem a ver com uma conjunção de estupidez, arrojo, despreocupação e pseudo-rebeldia, nem sempre combinadas de forma proporcional.

Ora dentro dessa minha fase de puto havia uma regra, que creio que ainda se mantém nos dias de hoje – Mesmo que chovam aos baldes de água usar um chapéu de chuva é careta e totalmente não-cool.
A base desse pensamento tem porventura que ver com o facto de que o chapéu de chuva não casa com um look jovem, nem com uma atitude radical ou simplesmente não dá para andar com as mãos nos bolsos. Serve unicamente para nos proteger da chuva e os putos se há coisa que não precisam é de ser protegidos, pelo menos assim se pensa na altura.

Uma vantagem de já me ter passado a vontade de ser puto a tempo inteiro é que percebes que, traço geral, o que podes retirar do facto de andar sem chapéu de chuva é, simplesmente, ficar encharcado. E quem anda encharcado, mesmo que o negue a pés juntos, tem muito menos vontade de ser cool, se calhar por já estar refrescado o suficiente.

Assim, posso dizer que hoje em dia, debaixo do conforto do meu chapéu de chuva do Noddy, quando me cruzo com um puto encharcado, mistura de rebelde e esponja para banho, sorrio (em pensamento, porque há aí putos ensopados que têm pouco sentido de humor) e penso: “Ai puto, com sorte um dia vais perceber que um chapéu de chuva não te tira o estilo, mas até lá aproveita as molhas o melhor que podes”.

Como é óbvio, ainda há adultos com alergia grave ao chapéu de chuva. Para esses, ser puto não é a desculpa, chama-se mesmo ser urso...

Para a Lisia Facial

Apesar de eu ser daquelas pessoas que quando vai ao dentista só sente realmente dor e medo na altura em que a broca entra na carteira, não é rara a vez em que saio de lá com um respeito maior pelo Sylvester Stallone.

Se já custa dizer "Adeus, bom dia e obrigado" com parte da boca paralisada da anestesia, imagine-se o que é interpretar guiões inteiros... Talvez por isso o jovem tenha feito maioritariamente carreira em filmes em que uma boa centena de murros vale mais que uma boa deixa.

Desmiolados

Naquilo a que alguns chamam de “safari”, resolvi este fim de semana ir às compras ao supermercado. Como é lógico, de entre os inúmeros divertimentos e atracções locais que este tipo de superfície nos oferece, há sempre alguns que se destacam.
Para uns são as discussões familiares, para outros são os tipos que ligam para casa a perguntar se o “pato” na lista é para comer ou se é WC Pato e há quem ainda goste mesmo é de um bom regabofe na caixa, com gritaria, talões, vouchers e muita confusão.

No meu caso, são as particularidades que me atraem. Ver que tipo de pessoas compram este ou aquele produto, por exemplo. Desta vez centrei as minhas atenções num dos meus ódios de estimação – pão embalado sem côdea. Apesar de ser um claro apreciador de pão na sua totalidade, não sou intransigente ao ponto de não perceber que há gente que não gosta dessa parte. Mas, meus amigos, a estupidez (que não é gratuita) de querer comprar o pãozinho já sem côdea... afecta-me o sistema.

Quero lá saber se as criancinhas rabujam, se ao velhinho lhe custa na placa, etc. Comprar pão sem côdea é assumir um capricho que só toleraria com um sorriso em doentes em fase terminal, infortunados sem bracinhos ou em últimos desejos de condenados à morte.
Não gostas de côdea?
Então e que tal separá-la em casa, partindo do princípio que não estou a falar com gente sem abrigo. Custa muito? Faz dói-dói? Eu duvido que numa dada estrutura familiar toda a gente odeie essa parte do pão e sofra de artrite reumatóide ao mais alto grau. Mesmo quem viva sozinho tem que se esforçar muito para justificar tamanha inutilidade.

Sei bem que quem inventa estas coisas faz muitos estudos antes para verificar se há ursos suficientes para dar viabilidade comercial ao produto. O meu desânimo é que uma vez por outra a malta podia dizer que sim em estudos e depois lixá-los e dizer “Ponham lá as fatias de miolinho num sítio que eu cá sei”.
Assim, prevejo que já tenha faltado mais para se venderem produtos pré-mastigados ou fruta descascada ao quilo.

E sim, depois de comerem essa sandes de pão sem côdea à pressa, podem responder.

Vacina de raiva

Tive a oportunidade de esta semana, pela primeira vez na vida, passar parte do meu tempo num canil. Sim, tenho as vacinas em dia e não, não fui apanhado desprevenido pela carrinha.
Sendo eu apreciador dos chamados animais de companhia, grupo genérico onde por vezes incluo as pessoas, posso dizer que é um sítio onde o ambiente é, no mínimo, opressivo.

Mas, acima de tudo, mesmo de cheiros, de sons e do esforço de pessoas que tentam fazer algo positivo desta situação, houve um raciocínio que me ficou na cabeça, por mais idiota que possa parecer:

As pessoas estão na prisão para pagar pelos erros que cometeram. Os cães (e também os gatos) estão na prisão (sentimento que o melhor canil não faz esquecer) maioritariamente a pagar pelos erros que as pessoas cometem.

Tendo em conta que no caso dos canis municipais a pena de morte/abatimento é uma solução comum, a expressão mundo cão ganha uma nova perspectiva desagradável, inevitavelmente para os cães, mas muito mais para as pessoas.

Oh My Zon!

Ao melhor estilo de Kusturica em "Paulo Branco, Paulo Negro", o responsável da Medeia produziu a melhor novela que vi nos últimos tempos e olhem que eu vejo cerca de zero.

A malta da Zon Lusomundo achou que o "Monopólio" pode ser algo bem mais divertido do que um jogo de tabuleiro e vai daí lançou o MyZonCard, que promete dar até 52 bilhetes à borla por ano a todo o sofredor que tenha penado com a ex-TvCabo em casa há mais de um ano. A campanha andou no ar e, desde ontem, que já se podia beneficiar dessa benesse, obviamente em cinemas Lusomundo.

O tio Paulo há muito que decidiu interromper o seu InterRail gitano para protestar com esta situação, gritando "Bandidos, gatunos, imperialistas e até monopolistas", pois que quem não tem cinemas Zon, já se estava a ver muito em off. Com o assunto na mesa desde Dezembro, altura incómoda para ter coisas na mesa para além do Bolo Rei e do bacalhau, a Alta Autoridade para a Concorrência foi-se empanturrando e empurrando a decisão para a frente com a barriga.

Até que hoje, a imprensa falou nisso de novo. À tarde, a Sra. Autoridade suspendeu o pobre cartão depois de um dia de trabalho. Quem hoje vá ao cinema para o usar novinho e fresquinho vai ter uma bela surpresa.

Eu tenho o cartão, mas de bom grado troco umas sessões à borla, pela "Balbúrdia no Oeste" que se avizinha.
É que sempre fui muito mais um gajo do Trivial Pursuit do que do Monopólio.

Os perigos da língua

Pois que diz a tradição que em Espanha seja hoje que muita gente troca as suas prendas. Alerto. no entanto, para um tipo de prenda que pode ser comum (e não tem de ser só aqui ao lado) dado o ritmo das festividades, mas que pode escandalizar as almas mais simples e cândidas.

Se o teu curso de castelhano não foi tirado no mítico Canal 18 e achas que já sabes tudo sobre esta matéria, certamente não vais precisar de clicar aqui para saber do que efectivamente se trata.

Para quem se passa pelas passas

Num breve sobrevoar do espaço cibernético, vejo que há muita gente que andou a caprichar nos doze desejos com as passas. No entanto, vejo que nunca ninguém se lembra do seguinte:

A) Se gostas de passas - Na última passa devias desejar que todos os meses possas comer 1 passa por semana com um desejo. É mais fácil planear desejos semana a semana do que para o vazio que representa um ano inteiro.

B) Se não gostas de passas - Faz um esforço, come a primeira e pede para que os próximos desejos sejam feitos a trincar camarões ou outra iguaria que te agrade. Guarda o último e faz o mesmo truque das passas.



Caso não acredites em nada disto, não sabes o que andas a perder. Quantas vezes já pudeste sentir-te como uma Miss Universo e desejar a paz mundial ou acabar com a fome no mundo?

Só para começar

Tendo a passagem de ano sido a simpática calmaria prevista, resolvi usar o resto do fim de semana prolongado para ir espalhar alegria por zonas mais recônditas de Portugal. Assim, localidades como Alter do Chão, Avis, Arraiolos, Crato, Pavia, Portalegre, Montemor ou locais mais recônditos como Lugar da Porca ou coisa que o valha beneficiaram da minha passagem e/ou presença neste início de ano.

Não posso dizer que tenha deixado obra feita ou sequer muita saudade, mas pude pelo menos retirar alguns ensinamentos que só o turismo estilo “vá para fora cá dentro” permite alcançar:

- O Posto de Turismo é teu amigo, mas não quer dizer que seja um amigo informado. Sim, a simpatia abundava e a informação chegou às minhas mãos facilmente. Pena é que, em dada localidade, dos dois restaurantes típicos referenciados, um substituía a ementa por uma placa “Vende-se” o outro tinha apenas um idoso sozinho à luz do “queima-moscas” ao melhor estilo do filme de terror. Tendo em conta que a terra era pequena, pouco sobrava onde comer, pelo que um simpático espaço onde a palavra “Migas” fazia parte do letreiro se mostrou uma escolha óbvia para quem procurava algo típico. Pormenor, o “Migas” referia-se possivelmente à alcunha da dona ou coisa parecida, pois não havia um único prato típico com as mesmas, apesar de se ter comido bem.

- Os sítios/monumentos de interesse vivem e morrem quase por si. A notícia de que a malta da UNESCO já avisou que há cá muito património a cair de podre não me surpreende, tarda só pela demora. Se é certo que vi muito castelo e edifício bem tratadinho, vi muitos outros ao abandono ou pelo menos com a clara indicação de que precisam de “carinho” e cuidados médicos arquitectónicos. Esperar que seja a malta da hotelaria a recuperar património é porreiro, dá gosto, mas não acontece sempre, até porque essa malta gere aquilo a que se chama – um negócio.

Isto são pormenores, não se pense que o Alto Alentejo é um deserto. E, se o fosse, seria um sítio muito interessante para tipos como eu irem pregar. Portanto, podia continuar, mas o ano só começou agora e para quem goste de sair da pasmaceira habitual, possivelmente até por menos dinheiro do que se gasta numa passagem de ano, há muitas outras pasmaceiras mais interessantes ou, pelo menos, diferentes.

E, nos dias que correm, diferente é bom, diria até muito bom para quem quer começar o ano um bocadinho menos cinzento do que o tempo.

Reveillon à pression

Por esta altura, algumas pessoas vasculham avidamente os seus contactos de telefone, msn ou até, nos casos mais desesperados, a lista telefónica. Razão para tal – a obrigatoriedade de ter que festejar à bruta a passagem de ano.

Antes de mais, que não se pense que eu não sou adepto de uma boa festança. Aliás, escrevo estas linhas já com um chapelinho “tipo cone” posto e uma garrafa de vodka na mão, só para alegrar a manhã. No entanto, acho que tudo o que é obrigatório tem muitas vezes pouco de festivo.

Já passei o ano a festejar, em retiro espiritual, na rua, em casa, com amigos chegados, com perfeitos desconhecidos, etc. Mas, em todos os casos, foi sempre porque a coisa se proporcionou e eu estava com esse feeling. Se não tiver, não há problema, a escolha é minha. Por isso, olho com alguma desconfiança, não as pessoas que naturalmente festejam esta data, mas sim aqueles que vejo desesperados por arranjar programa.

A sensação de “Epá, o ano vai acabar e se eu não o festejar assim mesmo que nem um leão, o que é as pessoas vão dizer de mim?” é quase tão ridícula como a expressão na cara de algumas pessoas quando te perguntam “Então, já tens planos para o Reveillon?” e tu respondes “Não, nem me estou a preocupar com isso”. O gozo primordial é celebrar as datas que pessoalmente são relevantes. O resto, é programa de ocasião.

Mas, porque também não quero que aqueles que por aqui passam digam que sou um tipo de má índole e não usem uma das doze passas para desejar que este blog continue a ser fonte de luz (negra) para a sua vida, deixo aqui uma simpática sugestão, para quem gosta de fazer balanços de fim de ano, não me referindo obviamente aos derivados do consumo de bebidas alcoólicas.

Não é novidade, mas passem por aqui e mandem a vocês próprios um email no futuro. Pode ser que nessa altura, algumas das baboseiras que andam a prometer a vocês próprios façam sentido. Caso contrário, terão um motivo para ir festejar para esquecer.

Posto isto, vão lá festejar seus malucos. Da minha parte, obrigadinho e até para o ano.

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stam·pede (stm-pd)
n.
1. A sudden frenzied rush of panic-stricken animals.
2. A sudden headlong rush or flight of a crowd of people.

v.tr.
1. To cause (a herd of animals) to flee in panic.
2. To cause (a crowd of people) to act on mass impulse.

v.intr.
1. To flee in a headlong rush.
2. To act on mass impulse.


Em português - Saldos.

E assim concluímos mais uma lição de aprendizagem. Na próxima aula, Constipated - Gripe, prisão de ventre ou mito urbano?

Natalidade em queda

Se querem saber porque é que cada vez nascem menos crianças em Portugal, podemos já ficar por aqui – tal deve-se porventura ao facto de cada vez mais gente passar mais tempo a ler blogs inúteis em vez de andar a assegurar a sobrevivência da raça lusitana.

Se querem saber coisas que estiveram em baixa neste Natal, então sim, devem aliviar-se um pouco do enfardamento de fritos a que se submeteram e seguir com alguma atenção as próximas linhas

- SMS’s natalícios – Abençoada preguiça/crise dos artistas do costume. Em vez de receber 50 mensagens plenas de falta de criatividade ou então 2 sms criativas, repetidas 50 vezes por arrastão ou até mesmo votos cravados a martelo de um qualquer site inspiracional de 5a categoria, a colheita deste ano foi fraca. E fraco, nesse capítulo é sinónimo de paz e alegria para os meus lados.
- Crises estomacais – O meu estômago que, ao exemplo de um qualquer casapiano, tem sofrido alguns abusos, portou-se este ano como um campeão. Nem mesmo o cheiro ao bálsamo de urina, certamente prenda de Natal, que um idoso ostentava hoje pela manhã no bus o fez vacilar.
- Música no Coração – Posso ter estado desatento, mas entre filmes bíblicos de bradar aos céus e programação tipo farinheira, não vi passar por aí este clássico intemporal que manieta o imaginário de crianças dos 4 aos 400.
- Postais e calendários pintados com o pé, com a orelha, com o lábio superior, a axila ou até com a covinha no queixo. Dá-me ideia de que esses pobres artistas perceberam finalmente que mandar calendários de borla e esperar receber um donativo de volta, em Portugal é estar a pedi-las.

Dado estar a ponderar um jejum de fim de ano para contra-balançar, é possível que na minha meditação me ocorra mais qualquer coisa. Entretanto vou ali continuar a inventar desculpas para evitar passagens de ano foleiras e já volto.

Blink 182, Miss You

Bolas de Natal

Por estes dias, entre declarações anti-consumismo de Natal, intervaladas com corridas às escondidas para comprar prendas para mim, disfarçadas de prendas para os outros, ainda tiveram a lata de me obrigar a trabalhar.
Se é verdade que isso me retira algum tempo para iluminar o vosso mundo sombrio, tal não quer dizer que não esteja atento ao que se passa. Vai daí, aproveito a altura para deixar aqui os meus “Bolas de Natal”

- Bolas que já não posso ouvir a palavra “crise”. No noticiário de ontem na RTP, a palavra crise foi proferida cerca de 259 vezes. Da crise de fígado, ao Pai Natal em crise, passando pela crise de imaginação, parece que tudo o que acontece no mundo deriva de uma crise. Incluindo este post.
- Bolas que o “Australia” do Baz Luhrmann é uma bela de uma banhada. Já o vi em ecrã cinematográfico e entre a intragável Nicole Kidman (sim, é azedume pessoal) e um argumento nos antípodas da coerência e da qualidade, salva-se muito pouco. Talvez só um momento Fá para as senhoras com o Hugh Jackman e um ou outro apontamento de fotografia e humor ocasional. De resto, podem voltar todos para o Moulin Rouge que não se perde muito.
- Bolas para as lembrancinhas. Se não vão comprar uma coisa original (não confundir com cara) ou, no mínimo, interessante, não comprem nada. Já vi tanta gente a comprar livros do cócó que pensei que o papel higiénico nos hipermercados estava esgotado.
- Bolas, para as refeições intermináveis, por isso fujam da mesa, se não têm fome. Nunca se viu gente gorda em campos de concentração, por isso os almoços/jantares de Natal não são prisões e essa desculpa é batida.
- Bolas para as prendas para a última hora. Em vez de gastarem tempo e dinheiro nas mesmas, invistam antes nas desculpas de última hora. Alguns dos meus melhores momentos natalícios surgiram com belas desculpas inventadas à última hora.
- Bolas, que a rede de mupis da Intimissimi goleava a da Triumph e aqui não pesa só o facto de eu achar que a Claudia Vieira é um saleiro com bom aspecto, mas com muito pouco sal lá dentro.

E, finalmente, bolas para quem anda obcecado com os planos da passagem de ano e sente a obrigatoriedade de festejar algo à pressão. Obrigação e diversão juntas são actividades que não combinam lá muito bem, parece-me a mim.

Bem, vou ali enfardar umas rabanadas de vento, enquanto penso como vou convencer algumas pessoas de que eu é que sou uma rica prenda para este Natal.

George Benson – Breezin (para aquele lounge old school de Natal)

Adeus ó vai-te embora

Não tenho jeito para lidar com despedidas emotivas. Nem com despedidos emotivos. Em ambos os casos trata-se de lidar com gente que obviamente não está a funcionar com os cilindros racionais todos e vai exigir de mim coisas que eu não estou disposto a dar. E isto inclui lenços de assoar.

Não pensem com isto que eu sou um traste. Aliás, para quê pensar algo que podem assumir como certo. No entanto, sou um rapaz cortês e sei que é suposto, pelo menos em relação às despedidas, algumas palavras de cortesia visando um entendimento social minimamente aprazível.
É por isso que, em situações triviais, digo “Adeuzinho”, “Tchau” e/ou “Até amanhã” às pessoas com quem me cruzo quando saio por exemplo do trabalho, incluindo aquelas de quem cortava na casaca 10 segundos antes. Não discrimino entre a senhora da portaria e o CEO, leva tudo pela mesma tabela em termos de saudações.

Isto leva-me ao pedido que pretendo fazer. Para mim, as expressões básicas são suficientes para manter a calma e a ordem entre as hostes. Não é preciso grande criatividade ou uma pauta com acordes para que eu tenha alguma consideração por alguém que se despeça de mim. Cenas tipo “Olarilolé, já vais assim é que é” ou “Vai p’ra casinha vai? Então beijinho e cuidadinho” não são aconselháveis, nem valem pontos na caderneta da próxima vez que nos encontrarmos. Aliás, contribuem até para um aumento dos níveis da substância “blaaaaargh” no meu sistema e isso não é bonito de se ver.

Mas, acima de tudo, se porventura nos cruzamos fora deste espaço virtual ou em missivas de paz e amizad, NÃO, mas é mesmo NÃO me usem a expressão “ABREIJOS” em comunicação verbal ou escrita.
É foleira, tem pinta de arranjo de rancho folclórico e é daquelas expressões merdosas que vai pegando tipo moda, primeiro num email, depois noutro, alguém arrisca despedir-se de um grupo assim, a moda pega e o caldo entorna.

Não sei se esta expressão é recente ou não, sei que só de há uns tempos para cá a comecei a ouvir/ler e cheguei a ponderar cegar-me com um garfo ou ouvir folclore afegão até à surdez para não me sujeitar mais a isso.

Querem despedir-se das pessoas? Então façam-no ordeiramente e sem grandes invenções.
Querem armar-se em pequenos saltimbancos criativos e virem-me com expressões dessa cepa? Então preparem-se para correr...

Sound of Music OST – So long, Farewell

Aproveitando a boa vontade da época, para fazer trocadilhos miseráveis

Aquele falecido cantor tinha umas unhas horríveis porque nunca ligou quando lhe diziam “Não Roy Orbison”.

Aprecio aquele futebolista holandês que seguiu os conselhos da mãe quando esta lhe disse “Não sejas Ruud Van Nisteljroy”.

Há gente que acredita no seu potencial, apesar das dificuldades. Imagino a cara daquele miúdo cego quando lhe disseram “Um dia vais ser Ray Charles”.

Isto é apenas um excerto, mas como não quero levar um enxerto é melhor ficarmos por aqui.

Fecha os olhos, vem aí a prenda do amigo secreto

Conhecido pelo seu humor ácido e omnisciência ocasional, eis Mak a ser recebido alegremente por diversos convivas à chegada de mais um jantar de Natal.

Cuisine Flambée

Antes de relatar o próximo episódio, quero salientar que não sou nenhum idiota na cozinha. Reservo essa faceta para a escrita e embora não seja um Vítor Sobral de trazer por casa, tenho os meus predicados nas artes culinárias. Assim é que ontem, decidido e preparado o acepipe, comecei por ligar o forno para o pré-aquecer uns minutos. Sendo a gás, achei que não era preciso deitar lenha lá para dentro. Feito isto, fui ver a trilogia do Senhor dos Anéis.

Mentira, saí da cozinha apenas quatro ou cinco minutos e, quando me aprestava a regressar, notei um certo cheiro estranho no ar. Não sabendo se era a laca da minha vizinha idosa apressei o passo, ponderando também a hipótese de haver alguém a fazer uma fogueira na escada.

Ao entrar na cozinha vi que o meu fogão/forno se tinha transformado numa televisão e estava a dar o épico “Mar de Chamas” dentro do forno. Não tendo o Kurt Russel por perto, resolvi usar os ensinamentos que tanto filme do género me deu. Toca de fazer o papel de herói, pôr um pano húmido á volta do nariz/boca (que importa se era o de limpar o chão) e desligar o gás em tudo o que era possível. Concretizada a tarefa, nada melhor que aproveitar o frio do Inverno para abrir todas as janelas de casa. Felizmente ninguém ligou à polícia dizendo estar um jovem encapuçado de ar suspeito de um lado para o outro numa casa às escuras.

Em seguida, vendo as chamas ainda em plena animação no forno, lembrei-me de mais um grande ensinamento dos filmes de bombeiros. Se o incêndio é de gás, não lhe dês mais oxigénio. Vai daí, optei por não abrir a porta do forno e alterar a ementa para “Tranches de matarruano ligeiramente tostadas” e esperar que aquilo fosse perdendo força.
Vinte minutos depois desta versão de serão à lareira para gente pobre, achei que era altura de pôr água na fervura, de modo literal. Assim fiz e acabei com o incêndio no forno (isto não é um prato típico), mas não com as consequências. À meia noite ainda estava de casaco e gorro, sentado na sala a ver televisão com as janelas todas abertas, a comer porcarias aquecidas no microondas e a pensar que aquele pivete não ia passar tão cedo.

Feito o rescaldo, fiquei no entanto contente por tanto filme me ter garantido sangue frio e conhecimentos. Fico então a aguardar com antecipada expectativa o dia em que um grupo de ninjas me invada a casa. Sei que também nessa situação vou estar à altura...

Um tiro no Pai Natal - Drama em dois actos

Cenário - Numa sala, o convívio entre adultos aborrece Mak e uma criança. A criança por não perceber do que falam os adultos. Mak, por efectivamente perceber do que falam os adultos e ver que é gente que fala do que não sabe.
Depois de tentar convencer infrutiferamente a criança de que os adultos vão apreciar serem pontapeados nas canelas, surge uma conversa alusiva a um tema da época.

Criancinha incauta, crédula e, ainda assim, corajosa - Mak, o Pai Natal vive na Lapónia?

Mak - Não, que disparate. Há já uns tempos que vive na Bélgica.

Criancinha (armada em sabichona) - Na Bélgica? Então é belga?

Mak (armado em parvo) - Não, é pedófilo.

Criancinha - O que é um pedófilo?

Mak - Sabes quando os gajos do wrestling se agarram com força, todos suados?

Criancinha - Sim...

Mak - Um pedófilo faz isso, só que se agarra a putos como tu.

Criancinha -Oh, tu és um estúpido!

Mak (infantil, mas ainda assim maquiavélico) - Tu és mais, porque vais ficar com as culpas.

Criancinha - Que culpas???

Mak interrompe a conversa, faz um gesto brusco e derrama, como que inadvertidamente, o conteúdo do seu copo na parte de trás das calças de um adulto, que conversa despreocupadamente por perto. Diz "Então...", olha para a criancinha, mas não a acusa. Os pais, bastante menos perspicazes que o filho, percebem logo tudo, culpam o miúdo e mandam-no para o quarto.

Pedem desculpa a Mak, que diz que não faz mal até porque estava na hora de ir andando, porque tem de ir entregar um filme.
Tudo acaba bem, a criancinha aprende uma lição de vida sobre a injustiça e o tipo de gente com que vai ter de lidar daqui a uns anos. Mak aprende a nunca dar um serão por perdido antes do tempo.

Band Aid, Do they know it's Christmas

Granda Paio Natal

Muitas vezes as pessoas perguntam-me - "Com tanto tempo para escrever parvoíce, tu vives de quê?". Obviamente, é um tipo de pergunta a que me dá um especial gozo responder mentindo das mais diversas formas, mas nesta época tão especial, onde toda a gente anda ávida por gastar dinheiro, há que ser moderadamente honesto.

Eu vivo de esquemas, mais precisamente daqueles que os meus talentos escondidos me possibilitam. Um deles é a capacidade de convencer pessoas de que são parvas, não parvas por si (embora isso também seja viável), mas parvas quando se lhes apresentam oportunidades em que podem sair a ganhar (e eu também) e não o fazem.

Por isso, jovens damas que visitam este poiso e cavalheiros cujo gosto para oferecer prendas a senhoras é, no mínimo, duvidoso, ponham os olhos no passatempo que podem consultar na PeanutOak e vejam como com um mínimo de criatividade podem brilhar no Natal, fora do registo habitual do abuso de Vinho do Porto.

Os prémios são estes aqui ao lado e não tenham ideias de que as peças são feitas por mim. Para o meu gabarito, só produzo objectos para a Colecção Berardo. Mas podem crer, tenho sempre alguma coisa a ganhar.

Pensamentos à desgarrada

Deus queira que não seja meu fado ir ver o filme da Amália.

A tua língua sabe a peixe?

Além de me questionar sobre se o Cristiano Ronaldo, motivado pela conquista da Bola de Ouro, ponderar alargar os seus horizontes pessoais e aprender mais um idioma – o português ou se o Lobo Antunes, que ainda o mês passado dizia “Os prémios não são dados a quem os merece, nem pelas melhores razões”, vai usar parte dos 118 mil Euros do Prémio Juan Rulfo de Literatura e Línguas Latinas para emoldurar com estilo essa sua citação, outros assuntos mais importantes passam pela minha cabeça.

O termo “linguado”, usado para definir um beijo em que algumas doses de saliva trocam de lar à boleia de línguas marotas, é a modos que algo limitado e irrita-me que haja pouca alternativa no mercado em termos de nome. Ok, é engraçadito o paralelismo entre a língua e o simpático peixe que ocasionalmente faz parte da minha ementa mas, entre imagens mentais mais agradáveis, não consigo evitar que uma boca com cheiro a peixe ou a textura do mesmo assomem em estilo de pesadelo.
Vejam só a diversidade em inglês e afins, segundo a Wikipedia:

"French Kiss - It is also known as tongue kissing, tongue fighting, pash, hooking up, busting slob, mugging it up, making-out, macking on, meeting, shifting, necking, getting into, snog, slipping the tongue, popping tongue, sucking face, swapping spit, deep kissing, getting off with, pulling, tongue wrestling, slug wrestling, tonsil tennis, tonsil hockey, Frencher (Quebec) and frenching. An older name for 'French kissing' is cataglottis, from cata (down), glottis (throat). In French it is simply embrasser avec la langue (literally, to kiss with the tongue) or the slang version rouler une pelle (to roll a shovel), or "rouler un patin" (to roll a skate (as in ice-skate, or roller-skate))."

Entre nós, os cerca de cinco, creio que arranjávamos algumas sugestões para quebrar a tradição. Não vos parece?

O Cérnebro da questão

Não gosto de terroristas, em parte porque, ideologias à parte, me fazem lembrar um bocado o meu primo Cabé. Quando éramos miúdos, o Cabé tinha o irritante hábito de pensar que era o dono do mundo, sendo um pequeno terrorista que explodia por tudo e por nada, quando não lhe faziam as vontadinhas todas.
Contudo, se é verdade que dos terroristas não me posso queixar pessoalmente de muito, em relação ao Cabé não posso dizer o mesmo, já que para além de inúmeros cromos de eleição, me ficou também com umas quantas revistas pitorescas que fizeram as delícias da minha juventude.

Saudosismos ultrapassados, quero no entanto referir que há uma escumalha que me melindra em maior escala que os próprios terroristas - os comentadores de terrorismo. Chateia-me especialmente a cambada do contexto geo-político estratégico and soi on que ocupa minutos televisivos cheios de pompa e vazios em conteúdo compreensível para o cidadão comum. É um pouco como ir ao restaurante e perguntar como é um dado prato, apenas para ouvir em resposta uma elaborada retórica em francês sobre o papel da beringela ao longo dos tempos.

Nesse aspecto, o que eu acho deveras interessante é um tipo de jogo praticado pós qualquer acto de terrorismo que se chama – Onde está o cérebro?
Se um hotel explode, se são feito reféns algures, se há uma revolta num sítio com 8 sílabas e cerca de quinze consoantes ou se alguém não esvaziou os caixotes do lixo em determinado bairro, tem que haver um cérebro por detrás disso. Nunca há a possibilidade de ter sido uma decisão de grupo, algo saído de um brainstorm ou até de uma democrática votação. Não, é sempre fruto da ideia e firme liderança de um iluminado.

Isso é tudo muito bonito, mas só se não conhecermos a espécie humana. Se um tipo se destaca e começa a dar nas vistas, seja numa organização terrorista ou num centro para idosos, todos os outros ou vão querer fazer o mesmo ou lixar-lhe a vida, só para não lhe dar razão. “Ai achas que era boa ideia raptarmos gente num hotel? Que parvoíce, toda a gente sabe que o serviço lá é péssimo. Sempre com ideias descabidas. Acho é que devíamos decidir entre todos, não é sempre o mesmo, não é verdade? Seria do interesse de todos muito mais um piquenique no bosque, seguido de raptos no parque de campismo mais próximo.”

Cá para mim, continuo com a ideia que as torres de NY só foram a baixo porque os terroristas não chegaram a consenso se iam à Estátua da Liberdade, ao Empire State Building ou de férias para a Jamaica. E olhem que não há nenhum cérebro por detrás desta afirmação.